Contando Letras

Comentario

Comentario de Abaité Salto el agosto 14, 2010 a las 10:49am

EL DOMINGO - ASADO
No fue un domingo como cualquier otro. Amaneció amenazante, unos nubarrones predecían que en cualquier momento iba a empezar a llover; una cálida brisa acariciaba la ciudad que recién se despertaba.
Prender la radio a las ocho de la mañana de un domingo era algo que lo hacía durante treinta años; escuchar el informativo de Montevideo retransmitido por una radio local, aprontar el mate, armar un criollo y soltar al “Tony” que lo esperaba como sabiendo que día vivía; formaba parte de la geografía dominical en esa casa; para el “Tony”, cinco años viendo el mismo ritual de todos los domingos desde que lo trajeron con dos meses a vivir en esa casa; al verlo a Valiente abrir la puerta del fondo, ya sabía que lo iban a soltar a hacer su recorrida matinal por el barrio; el resto de los días de la semana lo hacía Martina, ya que Valiente se iba muy temprano a trabajar.
Sentado frente a la radio Valiente escuchaba atentamente el informativo. – Hay que estar informado – siempre le decía a su mujer – una persona informada es una persona viva.
El informativista estaba diciendo que había probabilidades de tormentas para cerca del mediodía, eso significaba que le podía complicar hacer el asado de todos los domingos.
Valiente mantuvo una tradición familiar en forma intacta. Su padre le había enseñado a hacer el asado; desde niño lo veía religiosamente los domingos temprano comenzar a preparar la carne para asar. – Vení a ayudarme y de paso aprendés – le decía su padre – algún día lo vas a tener que hacer vos, y yo no voy a estar para ayudarte.
Los nubarrones surcaban el cielo y se oía a la distancia algún que otro trueno.
El “Tony” ya había vuelto y se echaba al lado de Valiente, quizás esperando también el ansioso asado que le permitía hacerse de unos cuantos huesos.
- Lo voy a hacer igual – se dijo Valiente – si empieza a llover ¡¡¡mala suerte!!!, pero lo hago igual.
Saco la carne que había comprado en la tarde anterior; en una botellita chica de plástico metió sal, orégano, adobo, unos pedacitos de ajo, cebolla picada bien chiquita y agua. Vació el preparado sobre la carne y la dejó sobre la mesa tapada con un mantel.
Entró a preparar el fuego, debajo del paraíso, en el piso, lugar ya marcado por los innumerables asados realizados, (no tenía parrillero) y como le había enseñado su padre, quemaba la parrilla con la primer encendida para limpiarla luego con pedazos de diarios viejos.
- ¡¡¡La parrilla!!!, pensar que era de mi padre y ahí está, tan viva como el recuerdo del viejo, igual que hace cincuenta años.
Ya tenía la carne en la parrilla, una rueda de chorizo en la esquina más alejada del fuego y dos morcillas junto a los chorizos (esas dos morcillas eran para él, en la casa era el único al que le gustaba).
Una gota le dio directo en la cara y le siguieron otras mas hasta transformarse en una copiosa lluvia; anunciada ella.
Valiente todo mojado solo intentó proteger el asado llevándolo dentro de su casa, Martina desde la cocina vio todo el desastre, pero allí esperaba como sabiendo paso a paso todo lo que iba a suceder.
Como si siempre hubiera existido un Plan “B”, Martina sin cruzar ningún comentario prendió el horno de la cocina y aprontó las asaderas.
La lluvia continuó toda la tarde, y cuando era hora de la entrada del Sol, para de llover, se retiran las nubes, abriendo un espectáculo de caída del Sol con arcoíris, y una brisa suave y cálida se dejaba disfrutar como cierre de un día de descanso.
A las nueve de la noche, Valiente vuelve a encender el fuego, debajo del paraíso y le decía al “Tony” (como si éste le entendiera):
- Ahora si “Tony”, aunque sea pa´calentarlo, pero el asado a las brasas, lo hago y chau.
No hay nada metafórico ni una lección de vida en esto, solamente demostrar la pasión de una persona que aunque le hagan agua el asado, siempre encuentra una oportunidad para volver a intentarlo; aunque tenga que recalentar el asado.
Por supuesto que es aplicable a tantas cosas que inclinarse por algo en concreto sería un desperdicio; como hubiera sido un desperdicio no haber hecho el asado ese domingo.

Comentario de Daniel Rojelio ALBORNOZ el junio 17, 2010 a las 11:46am

Les dejo mi pagina web, para el que desee conocer mas sobre las actividades que desarrollamos en nuestra institucion. www.culturalyupanqui.com.ar

Comentario de Daniel Rojelio ALBORNOZ el junio 17, 2010 a las 11:43am

Soy de Centenario, una Ciudad ubicada sobre la márgen derecha del Río Neuquén, a tan solo 14 kilometros de la Ciudad Capital de la Provincia, la que cuenta con aproximadamente 50.000 habitantes y la letra que les dejaré fue escrita en el año 1995 en época de elecciones internas, pleno invierno. Tenía un programa de radio que se llamaba "Los caminos de Atahualpa" y el horario era de 10 a 122 de la mañana. Ese día Domingo de Julio del 95, salia temprano hacia la radio y mientras avanzaba por las calles de mi pueblo iba leyendo los carteles pintados en paredones y afiches proponiendo a distintos candidatos (Salvadores de la patria como les llamo), que siempre proponen cosas muy lindas y que jamas las cumplen. Llegue a la radio y ya estaba dispuesto a comenzar el programa cuando miro a traves de la ventana que afuera en semejante frio habia una madre con dos pequeños hijos pidiendo alguna limosna para poder comer, los chicos que rondaban entre los 5 y siete años de edad vestian de manera muy humildeç, los moquitos daban fiel testimonio del frio reinante, los deditos de los pies afuera de sus rfaidas zapatillitas y sentí que la sangre se encabritaba en mis venas como un potro desbocado. Entonces pedi al tecnico de la radio que musicalizara solamente el programa porque queria escribir algo antes para comenzar con un escrito que describiera ese momento y asi nacio esto que les dejo para testimonio de una realidad vivida hacen ya 15 años.
Ya no quiero escribir coplas
de esas que nacen del alma,
porque tengo tanta pena
que se aprieta mi garganta.
Me duele el dolor del hombre
que se quedó sin mañana,
y su angustia la hago mia
porque es mía su esperanza.
No puedo mirar los ojos
de los niños de mi patria,
porque se encuentran sin brillo
por su niñez desgastada.
Hoy, he visto la tristeza
esa, que me desgarró el alma
la he visto en madres gimiendo
por un pan que nunca alcanza.
Mientras panzudos patrones
llenan mas y mas sus arcas,
y políticos baratos
nos venden la poca patria.
Por eso no escribo coplas
y se calló mi guitarra,
tan solo quiero el silencio
para emborracharme el alma,
de tanta angustia que tengo
se me fueron las palabras.

Comentario de Daniel Rojelio ALBORNOZ el junio 17, 2010 a las 10:28am

Si bien no soy escritor, cuando siento necesidad de expresar un sentimiento o resaltar las vivencias de andar caminos por mi actividad en otros senderos artísticos, se me da por ensuciar cuadernos con palabras que expresen mi sentir y que lindo que haya un lugar como este, donde ademas de poder hacer conocer mis letras, tengo la posibilidad de encontarrme con gente de distintos lugares de la patria y comenzar nuevas amistades....Gracias Edith, este es un lugar ameno y distinto quizas...gracias de corazon.

Comentario de Sarandi Cuaró el marzo 10, 2010 a las 9:19am

Aca dejo algun aporte sustancial de lo que creo es la expresion artistica.
En nuestro viaje al interior mas profundo del ser,encontramos el corazon de nuestras gentes,por que no? nuestros Pueblos y La Madre tierra tan sensible como son sus multiples expresiones,foneticas, paisajisticas que hasta oler las podemos,entonces el Poeta es una suerte de interprete de todas estras cosas,maravillas del universo humano capaz de lograr sensibilidades insospechadas en el Hombre,por eso la poesia y la cancion se vuelven Luminarias,soles de esperanza ahi estan LosPoetas, Los Cantores,Los Pintores,Los artesanos ,el ser humano "alfarero de su destino" SARANDI CUARO

Comentario de luis alberto velazquez el noviembre 4, 2009 a las 5:07pm

hola edit necesito urgente!!!!!!!!!!!!!!!!!!! la letra del tema Ingratitud cuyo autor es juarez no me acuerdo el nombre y la cantan los carabajales. gracias luis velazquez

Comentario de videlis el agosto 23, 2009 a las 4:05pm

ES UNA CANCION DE AMOR QUE SE DA EN MEDIO DE UN PAISAJE DEL GRAN BS. AS.(ES COMO UNA FLOR CRECIENDO EN MEDIO DEL BASURAL)

Comentario de videlis el agosto 23, 2009 a las 3:59pm

LA TARDE CORRE FILOSA Y VAS POR LA 200 TOCANDO LA GUITARRA POR PLACER,ECO DE UNA DISCUSION,EL SILBIDO DEL TREN,CARTONEROS EN EL FLEJE DEL ANDEN."VENI KUSHITA MIMAME,QUE ES TARDE YA Y MI ALMA,MI ALMA TE PRECISA UNA VEZ MAS.UN CHICO EN EL PRECIPICIO,ARMANDO UN PAPEL Y UN KIOSCO SAQUEADO POR PLACER.EL RIEL ES SU MUNDO PSICODELIA DE VIDA,LA CARCEL LA RISA LA NIÑEZ."VENI...KUSHITA MIMAME...

Comentario de Mario "MININO" Acosta el agosto 23, 2009 a las 7:48am

Esperame muerte te ruego
es mi sombra,quien te implora
mas cuando llege la hora
en que tenga que marcharme
tu tan solo has de arrancarme
un puñado de ilusiones
mis sueños ,mis aflicciones
mi nostalgia color gris
mas mi raiz queda aqui
en la brisa de este mundo
mi espiritu vagabundo
no torcera su destino
y volvera a ser camino
en la mitad de la noche

esperame no reproches
el porque de mi sentir
yo tan solo he de morir
en el resto de mi cuerpo
mis ojos estaran muertos
mis pobres ojos cerrados
mis manos seran atadas
entre cenizas y fuego
mas nacere yo de nuevo
en un clavel deshojado
en el libro que han cerrado
en el amor que se aleja
o en la calida tibieza
que tu sonrisa ha brindado
sobre el silencio callado
mi nombre se habra perdido
y llamaran tus latidos
las puertas de mi ciudad
me injertare en claridad
dizfrasare mi cordura
sere tu rayo de luna
sere la luz de los ciegos
volvere...volvere con aquel miedo
de despertar siendo humano
esperame...esperame muerte en vano
no morire yo jamas.

MININO

Comentario de andrea rodrigues el agosto 14, 2009 a las 10:46am

cuantas son las veces que no escuchamos por miedo de las palabras, que no amamos por meido de sufrie, que no sonãmos por miedo de llorar, cuantas son las veces que no abraçamos, por orgullo,
que no nos damos las manos, por no querer hablar lo que sentimos,
que no nos entregamos por miedo de sernos olvidados,
dejamos de sonreir, por no parecer um tolo,
dejamos de decir te quiero por no parecer un niño,
dejamos de vivir por no ser lo que somos, mas sí lo que esperan que seamos....apenas una hoja....al viento...sin pasado, sin embargo...una ilusion, por no ser quien somos.

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